Олена хотіла зробити сюрприз чоловікові, але сюрприз чекав на неї саму

— Поехали вместе. Сама всё увидишь.

Они ехали молча. Таксист уверенно вёл машину по городу. Улицы в сумерках казались незнакомыми, размытыми от дождевых капель. Лена прислонилась лбом к холодному стеклу, вглядываясь в проплывающие мимо вывески и пытаясь понять маршрут. Дима на соседнем сиденье ёрзал, явно нервничал – она чувствовала его беспокойные взгляды, но упрямо молчала. В салоне повисла густая тишина, нарушаемая только шорохом «дворников» по мокрому стеклу.

Такси остановилось возле старого дома в центре города. Здесь располагались маленькие антикварные магазинчики и букинистические лавки – Лена часто проходила мимо, но никогда не заходила внутрь.

— Пришли, — Дмитрий расплатился с таксистом. — Идём.

Он повёл её к неприметной двери с потускневшей табличкой «Книжная лавка Михаила Петровича». Внутри пахло старыми книгами и деревом. Высокие стеллажи поднимались до потолка, между ними горели тусклые лампы, создавая атмосферу таинственности.

— Добрый вечер! — из-за прилавка им навстречу поднялся седой мужчина в очках. — А, Дмитрий! Вы вовремя. И супруга с вами?

— Да, Михаил Петрович. Познакомьтесь – это Лена.

— Очень приятно! — старик просиял. — Дмитрий столько о вас рассказывал. Подождите минутку.

Он скрылся в подсобке, а Елена недоуменно посмотрела на мужа:

— Дим, что происходит?

— Сейчас увидишь.

Михаил Петрович вернулся, бережно неся что-то завёрнутое в бархатную ткань.

— Вот она, — он положил свёрток на прилавок и аккуратно развернул ткань.

На прилавке лежала книга – массивная, в тёмной коже, потёртой временем. Лена замерла, разглядывая старинные буквы на обложке. Каждая завитушка, каждый изгиб шрифта складывался в такие знакомые слова: «Поваренная книга графини М.А. Толстой, 1891 год».

Она хотела что-то сказать, но голос не слушался. Только пальцы невольно потянулись к переплёту.

— Узнаёшь? — Дима смотрел на неё сияющими глазами. — Помнишь свои рассказы? Про прабабушку, которая служила у Толстых? Как она вспоминала эту книгу – личную, заветную поваренную книгу самой графини, куда та собирала рецепты со всей страны?

— Помню, — прошептала Лена. — Прабабушка говорила, что там были собраны уникальные рецепты. Но во время революции книга пропала.

— Не совсем, — старик подмигнул. — Она хранилась в частной коллекции. А месяц назад я увидел объявление о продаже. Дмитрий уже несколько недель приходил, торговался…