* Не ходи на похороны своего мужа. Лучше зайди в дом своей сестры! Такое письмо я получила в день прощания с Павлом. Я подумала, что это злая шутка, но всё же решила зайти к сестре, потому что у меня был ключ. Но когда я открыла дверь, оцепенела от увиденного…

«Не ходи на похороны своего мужа. Лучше проверь дом своей сестры» Марина получила это письмо и…

Утром в день похорон Павла, я получила письмо.

Без подписи, без обратного адреса. Просто белый конверт, в почтовом ящике, а внутри несколько строчек, написанных печатными буквами, не ходи на похороны своего мужа. Лучше загляни в дом своей сестры.

Она не одна. Я стояла на крыльце в черном платье, которое купила три дня назад, и перечитывала эти слова, снова и снова. Руки дрожали.

Не от холода, от чего-то другого. От того чувства, когда понимаешь, что мир вот-вот перевернется. Но еще не знаешь как.

Первая мысль была простая, кто-то решил пошутить. Злая шутка, в самый страшный день моей жизни. Кому-то показалось забавным, добавить боли к боли.

Я почти выбросила письмо в мусорное ведро. Почти. Но что-то меня остановило.

Фраза была слишком конкретной. Она не одна. Не проверь сестру, или что-то не так с Ириной.

Именно она не одна. Как будто автор письма точно знал, что там происходит. Как будто видел.

Я посмотрела на часы. До похорон, оставалось два часа. Машина уже ждала у дома, черная, с водителем в темном костюме.

Все было готово. Гроб, цветы, поминальный обед. Родственники Павла уже собирались в морге.

Его мать звонила полчаса назад, спрашивала, почему я еще не приехала. А я стояла с этим проклятым письмом, и не могла двинуться с места. Ирина жила в пяти минутах ходьбы.

Маленький домик, который она сняла после развода. Мы с ней не были особенно близки, разница в возрасте 13 лет. Разные интересы, разные жизни.

Но когда она развелась два года назад, я дала ей запасной ключ. На всякий случай. Мало ли что может случиться.

Этот ключ лежал у меня в сумочке уже два года. Я о нем почти забыла. Я сунула письмо в карман и пошла к дому Ирины.

Шла быстро, почти бежала. Каблуки стучали по асфальту. В голове крутилась одна мысль, это глупость, это бред, я опоздаю на похороны собственного мужа из-за чьей-то дурацкой шутки.

Но ноги несли меня дальше. Дом Ирины выглядел обычно. Белые занавески на окнах, маленький садик перед входом.

Ничего подозрительного. Я остановилась у калитки и прислушалась. Тишина.

Может быть, Ирина еще спит. Она всегда была совой, ложилась поздно, вставала поздно. Я достала ключ.

Рука дрожала, когда я вставляла его в замок. Дверь открылась без скрипа. В прихожей пахло кофе и чем-то еще.

Мужским одеколоном. Я замерла. Ирина не встречалась ни с кем уже больше года.

Она сама мне говорила, что устала от мужчин, что хочет пожить для себя. Я сняла туфли и пошла по коридору на цыпочках. Из кухни доносились звуки.

Кто-то возился с посудой, включал воду, открывал шкафчики. Два человека. Я слышала два голоса, мужской и женский.

Сердце билось так громко, что я была уверена, его слышно по всему дому. Я подкралась к кухонной двери и осторожно заглянула внутрь. То, что я увидела, не укладывалось в голове.

За столом сидел мужчина спиной ко мне. Темные волосы, широкие плечи. Знакомая родинка на шее.

Он был в домашней одежде, футболке и спортивных штанах. Ирина стояла у плиты и что-то готовила. Она была в халате, босиком, волосы растрепаны….