Миллионер пригласил бывшую невесту на свою свадьбу, чтобы утереть нос и показать чего добился за 6 лет. Но когда она появилась на церемонии — ОЦЕПЕНЕЛ…
Хрустальный бокал в руке Александра Воронцова отражал тысячи огней роскошного зала отеля в центре Киева. Каждый глоток шампанского словно застревал где-то на полпути к сердцу, ложась камнем на дно желудка.
Он смотрел на себя в зеркальной поверхности окна: безупречный костюм от Бриони, выверенная улыбка, которую он отточил за шесть лет в Лондоне. Идеальная маска, за которой никто не мог разглядеть того мальчишку из спального района, который когда-то мечтал просто быть счастливым. «Саша, ты где витаешь?» — голос Анастасии вернул его в реальность.
Её тонкие пальцы с безупречным маникюром легли на его рукав. Прикосновение — лёгкое, как крыло бабочки, и такое же чужое.
«Прости, задумался о презентации», — соврал он с лёгкостью, которая пугала его самого. Анастасия понимающе кивнула. Дочь нефтяного магната, она привыкла к мужчинам, чьи мысли всегда заняты делами и цифрами.
Возможно, именно поэтому они подходили друг другу. Два человека, превратившие себя в функции собственных амбиций. Александр оглядел зал, где проходила их помолвка.
Верхушка киевской элиты, политики, бизнесмены — все они улыбались ему, поднимали бокалы за его успех. За его будущую свадьбу с женщиной, чьё происхождение открывало нужные двери. И почему же тогда эта тревога скребла изнутри, как голодная крыса? «Ты добился всего, о чём мечтал», — напомнил он себе. Собственный инвестиционный фонд, квартира с видом на Днепр, невеста, достойная обложки журнала. Тогда почему эти достижения казались пустыми коробками, завёрнутыми в блестящую бумагу? «Саша, пойдём на террасу», — его школьный друг Егор, единственный человек, знавший настоящего Александра, подошёл с двумя бокалами виски.
Террасу омывал прохладный майский ветер, принося запах цветущих каштанов из Мариинского парка. Город раскинулся внизу — живой, пульсирующий, равнодушный к его внутренним бурям. «Ты будто на собственных похоронах, а не на помолвке», — Егор протянул ему бокал. Александр усмехнулся, провёл рукой по идеально уложенным волосам. Несколько прядей тут же выбились, словно пытаясь напомнить о том непослушном вихре, с которым он когда-то ходил.
«Всё идёт по плану, разве нет?» — он пожал плечами, избегая взгляда друга. «По плану, который ты составил, когда нам было по 23, и ты уезжал в Лондон с одним чемоданом и обидой на весь мир», — Егор покачал головой. «Люди меняются, Саш. Планы тоже должны». Александр почувствовал, как что-то сжимается в груди. Сколько раз он просыпался в своей лондонской квартире с видом на Темзу и чувствовал эту пустоту? Сколько раз достижения, о которых мечтал, превращались в прах, стоило им материализоваться? «Я пригласил Люду», — слова вырвались прежде, чем он успел их обдумать. Егор поперхнулся виски.
«Ты что сделал?» «Пригласил Людмилу на свадьбу», — Александр произнёс это с вызовом, словно бросаясь с обрыва. «Зачем?» — в голосе Егора звучало неприкрытое беспокойство. «Чего ты хочешь добиться?» «Чего я хочу добиться?» — Александр и сам не знал. Возможно, увидеть в её глазах признание его успеха? Или доказать самому себе, что прошлое больше не имеет над ним власти? «Она часть моей жизни. Была», — он отвернулся, глядя на город.
«Хочу показать ей, что всё сложилось. Что я…» «Что ты был прав, когда выбрал карьеру вместо неё?» — закончил за него Егор. «Саш, послушай себя. Ты собираешься жениться на одной женщине и приглашаешь другую, чтобы что-то ей доказать». Александр хотел возразить, но слова застряли в горле. Вместо этого перед глазами возникла картина шестилетней давности: …
