Чоловік привіз мене до села познайомитися з батьками! Побачивши його матір, я ПЕРЕЛЯКАЛАСЬ – а далі сталося те від чого я взагалі ВТРАТИЛА мову

«Васенька, вам где постелить?» «Ма, можно на печке?» — спросил муж.

«Ты как, Валюха, согласная на печке спать?» «Ещё как согласна!» — кивнула я.

«Батька своими руками кормилицу нашу складывал, по кирпичику», — похвасталась свекровь. Василий Васильевич глянул гордо — и было чем гордиться.

Печь и согреет, и накормит, и семью вокруг себя соберёт. Яркий огонь горит в ней, животворный.

Мы поблагодарили хозяев и встали из-за стола. Муж, шутливо хлопнув меня ниже спины, подсадил на печку.

Из черноты с полатей на меня пахнуло ароматом, настоявшимся за годы: закалённый в огне кирпич, сушёные травы, овечья шерсть, хлебный каравай. Василий быстро уснул, посапывая рядом, а ко мне сон не шёл.

Справа кто-то громко дышал: пых-пук, пых-пук. «Домовой, не иначе», — мелькнула мысль, и я вспомнила детскую считалочку: «Домовой, домовой, мы не водимся с тобой».

Только утром я узнала правду: это была не нечистая сила. А опара, которую свекровь поставила в тёплое место и забыла.

Не раз ещё мы наведаем этот гостеприимный дом, чтобы послушать байки Василь Васильевича. Погреться у печки, поесть домашнего хлеба с хрустящей корочкой.

Но об этом — как-нибудь в следующий раз.